Um pequeno caminhar converge a minh’atenção: pequenas passadas, o som, quase inaudível, na madeira que tremula qualquer atrito. Um dia, essas passadas, pequenas, serão outras
Um pequeno caminhar converge a minh’atenção: pequenas passadas, o som, quase inaudível, na madeira que tremula qualquer atrito. Um dia, essas passadas, pequenas, serão outras