Um pequeno caminhar
converge a minh’atenção:
pequenas passadas,
o som,
quase inaudível,
na madeira que tremula
qualquer atrito.
Um dia,
essas passadas,
pequenas,
serão outras passadas.
Grandes?
Tremulantes?
A certeza,
não me cabe.
Somente,
a experiência da existência.
Por MARIA CATARINA ARAÚJO
Manaus – Amazonas, Brasil
