Os ventos descem
das montanhas geladas
trazendo os murmúrios
dos deuses antigos.
Em cada pedra, um presságio.
No tilintar das correntes,
a memória dos guerreiros.
O silêncio não é ausência —
é reverência.
A arte nasce do frio:
cinzelada em madeira,
entalhada em pele,
gravada em runas sobre a alma.
Às vezes, as vozes gritam.
O mar, cinzento e profundo,
abraça os barcos
como quem acolhe destinos.
Uma canção sem melodia
dança no fogo,
guiada pelas mãos
das fiandeiras do tempo.
Não há medo na escuridão,
apenas histórias
à espera de um nome.
Sob os ventos do norte,
a arte é sopro de eternidade.
Por Maria Lúcia
Rio de Janeiro – Rio de Janeiro, Brasil
